Всё будет хорошо.
Я узнавала.
Осталось сорок футов до весны. Без страховки, правда.
Я рождена, чтобы быть счастливой. Иначе в этом всём нет никакого смысла.
Я не предназначена для одиночества.
Когда-нибудь, когда я буду старой бабушкой, я буду вспоминать себя сегодняшнюю и щуриться от удовольствия.
Как хорошо, что у меня пропал голос: я понимаю, сколько лишнего я говорю. Жаль, что он пропал не совсем: я бы молчала дольше.
- Мне моё будет.
- А если не будет?
- Значит, не моё.