Какая-то грустная эта сальса. Именно эта.

Хочется оказаться в той старой комнатке на верху башенки, обложиться старыми простыми волшебными вещами, сесть на полу, скрестив ноги, и продолжить дошивать (руками!) давно отложенную в сторону одёжку.

Балкон открыт, по полу тянет свежим ветром с запахом тумана и кофе и выпечки из кафе внизу. Кошка дрыхнет на тахте, без зазрения совести закинув лапы на подушку. Скоро пойдёт снег, крупный, мягкий и мокрый. Через час я захочу есть, и поэтому оденусь и пойду в кафе. Но это всё потом. А сейчас - холодноватыми пальцами втыкаю иглу в мягкую бежевую ткань, перекусваю нитку зубами и под нос подпеваю, фальшивя, грустной сальсе.

Adios, adios...




Кажется, я готова потеряться в нереальном мире. Наверное, не стоит. Хотя бы потому, что так не бывает. Но в общем и целом - я всегда завидовала сэру Максу, который однажды проснулся и понял, что его сон более реален, чем его жизнь, да так во сне и остался.