Вчера ехала за Зоей в садик и словила себя на мысли "О, опять они "Нирвану" крутят!"
И да, это всё - за рулем своей машины в США, по дороге в садик за дочкой. Если бы 17-летней мне такое будущее предсказали, я бы, мягко говоря, удивилась, и нарисовала бы его себе как итог совсем других событий.
Когда я слышу те песни, которые слушала тогда, я как будто возвращаюсь в Борисов, на Женькину кухню с литрами чая и бутерами с сыром, часовыми разговорами по телефону и залипанием в компьютерных клубах и фэнтезийных чатах, с диал-апом и метровыми счетами за телефон... Я вспоминаю свои нелепые стихи ('Говорят, что пишет каждый В восемнадцать лет', ненаписанные романы, выдуманные имена, портреты карандашом и гуашью ('Ты совсем как во сне, как в альбомах, где я рисовала тебя гуашью', мелочь с обедов на покупку льна на платье, расшитые алыми цветами джинсы ("В бытность мою на Иссык-Куле.." - Женька, помнишь того странного мужика в Парке Горького?) - вот это вот всё, про что говорят "это мои лучшие годы", а те, кому это говорят, пожимают плечами и не придают значения.
Это всё, что останется после меня. Это всё, что возьму я с собой.