Правое крыло - гипсовая реконструкция. Голова и руки отсутствуют.
Не зря, ох не зря мне попалась в руки старая сборка с пафосным названием Metal ballads.
Потому что именно сейчас, именно этот текст должен был быть услышан.
Time is like a river that is running out to sea. We can't touch the ground, so grab a blade of straw. If you swim on waves of trust you cannot even drown, when you hit the shores of love you cannot die...
Now, as I had a look at you it took a heartbeat and I knew that the candle of my life was burning shorter. You turned me ‘round to face myself, to make me trust in what I am, now, after all that I have done it makes me wonder I'm around.
Now the night has gone, better days to come. All this time I have been afraid, it is not too late...
All this time while we talked my thoughts collided. All this time I could have seen but I was blind. All this time...
I thought I'd never see the day that in myself I'd feel this way. We are the meaning and we know. Forever different - the same.
Now the night has gone, better days to come. All this time I have strained my mind, waiting for a sign.
Time is like a river that is running out to sea. We can't touch the ground, so grab a blade of straw. If you swim on waves of trust you cannot even drown, when you hit the shores of love you cannot die...
Правое крыло - гипсовая реконструкция. Голова и руки отсутствуют.
Carpe. Когда-нибудь это закончится - через месяц или через 50 лет. Будет плохо и больно. Очень больно. Но эти ощущения - они от тебя никуда не денутся. Они делают тебя настоящей. Так что не бойся. Просто отпусти руки и падай.
Больно? А что делать? Не угадаешь, когда и как будет.
"Потрачу себя", говоришь? А чем ты всю жизнь занимаешься?
Я, например, трачу себя На жизнь, всякую-разную. И стараюсь тратить на приятное, на то, чего хочу. Тратить без оглядки и экономии: откуда же мне знать, сколько ещё осталось? И даже если потрачусь раньше, то что ж? Всяко лучше сделать и пожалеть, чем не сделать и пожалеть.
Впрочем, говорить я могу только за себя. Мало ли, вдруг ты по-другому устроена?
Правое крыло - гипсовая реконструкция. Голова и руки отсутствуют.
...Испытания, знаки - как ты их будешь трактовать, тем они и будут. Всё это - только твоё воображение. Твой мир, который ведет себя так, как хочешь ты. Например, плеер, который ставит именно ту песню, которую ты очень хочешь.
Я не знаю, что ждёт меня впереди. Я ничего не боюсь: почему я должна бояться пустоты? Самое страшное, что со мной может случиться - я умру. Но даже в этом случае я буду жалеть только об одном: что у меня нет детей.
Тебе сейчас есть, что терять. Конечно, это страшно: потерять что-то важное и ценное. Поэтому береги свои ценности, не клади деньги в раскрытые карманы, и периодически перепрятывай заначки
Что ценно? То, чего ты хочешь. Поэтому пусть твоя жизнь будет направлена на получение и сохранение чего-то, чего ты хочешь. Разные желания будут противоречить друг другу. Но почти наверняка одно из них всегда будет сильнее. А значит - важнее.
...А даже если вдруг и потеряешь... ТЫ останешься. А если ты есть, значит, зачем-то это кому-то/чему-то надо? Если ТЫ ЕСТЬ, значит, в этом есть какая-то идея, какой-то смысл? Ведь никто не знает, что впереди, и почти все боятся, хотя бояться нечего: будущего ведь нет, мы его сами делаем ежесекундно. И при этом оно наступает так быстро, что этого никогда не ощущаешь.
Знаешь, мне в последнее время всё чаще выпадает пустая руна. Кажется, я начинаю понимать, почему...
Правое крыло - гипсовая реконструкция. Голова и руки отсутствуют.
...А ещё у меня на кухне стены будут выложены маленькой квадратной плиткой с рисунками - белой, бежевой, терракотовой...
Я буду по утрам за чашкой кофе смотреть на эти плиточки, считать рисунки, придумывать истории про предметы, нарисованные на них. Иногда - обводить пальцем неровные контуры, имитирующие сколы камня.
Правое крыло - гипсовая реконструкция. Голова и руки отсутствуют.
Ощущение. Стать любимой вещью в руке любимого мужчины. Отшлифоваться временем, согреться живым теплом. Уютно, привычно ложиться в неё. Метательным ножиком, баскетбольным мячом, ключами от машины. Да чем угодно.
Правое крыло - гипсовая реконструкция. Голова и руки отсутствуют.
Какая-то грустная эта сальса. Именно эта.
Хочется оказаться в той старой комнатке на верху башенки, обложиться старыми простыми волшебными вещами, сесть на полу, скрестив ноги, и продолжить дошивать (руками!) давно отложенную в сторону одёжку.
Балкон открыт, по полу тянет свежим ветром с запахом тумана и кофе и выпечки из кафе внизу. Кошка дрыхнет на тахте, без зазрения совести закинув лапы на подушку. Скоро пойдёт снег, крупный, мягкий и мокрый. Через час я захочу есть, и поэтому оденусь и пойду в кафе. Но это всё потом. А сейчас - холодноватыми пальцами втыкаю иглу в мягкую бежевую ткань, перекусваю нитку зубами и под нос подпеваю, фальшивя, грустной сальсе.
Adios, adios...
Кажется, я готова потеряться в нереальном мире. Наверное, не стоит. Хотя бы потому, что так не бывает. Но в общем и целом - я всегда завидовала сэру Максу, который однажды проснулся и понял, что его сон более реален, чем его жизнь, да так во сне и остался.
Правое крыло - гипсовая реконструкция. Голова и руки отсутствуют.
Снился мой дом. Комнатка на вершине башенки в старом доме с черепичной крышей. Маленькая (очень маленькая), тёмненькая, с некрашеным деревянным полом, таким старым, что уже не нужно полировать и красить. С маленьким косым окошком с осыпавшимся витражом. С кучей хлама: старыми книжками на полках, непонятными висюльками под потолком и на оленьих рогах на стенке, пледом из лоскутков на тахте, чьим-то пыльным чучелом... С каменным балкончиком, на который можно еле протиснуться, а вдвоём стоять только обнявшись - смотреть на море острых черепичных крыш разных оттенков, посыпанных первым нестойким снегом, поводить плечами от холода и прятать руки поглубже в чужие карманы.
Это самый старый квартал моего Минска-во-сне. Рядом река, тёмно-серая и холодная сейчас. Водопад под мостом. Высокая набережная, с которой летом можно ловить рыбу на удочку, наблюдая за поплавком, ныряющим в желтоватые блики, чувствуя, как лёкое белое платье прижимает к ногам трепетный тёплый ветер.
Мой дом давно отреставрирован, фасадом он выходит на оживлённую улицу: на первом этаже - магазины, на втором-третьем - дорогие офисы. Мне, чтобы добраться до дома, нужно пройти по лестнице до третьего этажа, там в самый конец коридора с евроремонтом, через застеклённую галерею/зимний сад, мимо экзотических деревьев и папоротников в горшках, там ещё по лестнице - всё уже, всё выше, всё темнее - и вот я дома, на самом верху, на маленьком балкончике, с чашкой чая смотрю на город сверху и выдыхаю пар, словно сигаретны дым. И я счастлива.
Жень, а помнишь наши комнаты в башне Номера 2?
Ещё немного - и я начну составлять путеводитель по моему призрачному городу, а то, глядишь, и в картографы подамся
Правое крыло - гипсовая реконструкция. Голова и руки отсутствуют.
Конферансье в цирке объявляет: "Феноменальный номер! Только у нас, говорящая лошадь! Не пропустите!" На арену выводят избитую такую старую лошадь. Привязывают к стропам и поднимают к потолку. Секунда и лошадь летит вниз. Шляк. И тут тихий, усталый голос: - Ну когда же я наконец сдохну?!